Давно мечтала посетить Кавказ – как Южный, так и Северный. Вижу ведь
кавказцев только на базарах. С одним из них даже регулярно встречаюсь в
суде. А ведь у них есть свои страны, и какие они там? Крикливые?
Нахальные? Бесцеремонные? Беспардонные? Смирные? Какие?
Наконец, устроились все дела. Вырвала себе отпуск на две недели за свой счет и – поскорее бы покинуть душный офис. В последние дни душа пела:
Но странный стук зовет: "В дорогу!" Может сердца, а может стук в дверь. И когда я обернусь на пороге, Я скажу одно лишь слово: "Верь!"
А ведь и страшно… По утрам просыпаюсь в ужасе: куда я еду? Зачем? Вот сейчас я сплю в своей теплой кровати. А завтра? На сырой земле? В лесу с волками? Немытая? Нечесаная?
Окружающие и родня в шоке. Никто меня не понимает: «Купи путевку и езжай на здоровье! Зачем автостопом?».
Но зов дороги сильнее. И автостоп ближе по душе. Ведь по натуре я – бродяга… J И я хочу увидеть мир своими глазами. Да и откуда у меня лишние 700 евро на путевку?
… И вот в субботу 10 сентября 2011 года выхожу на вокзале в Донецке. Теперь маршрутками надо добраться на КПП Успенка. Присела на дорожку на лавочку перед вокзалом. Страх наполовину ушел, но внутри еще есть какая-то неопределенность. Еще можно вернуться. Но один парень с турфорума вызвался подвезти на КПП. Сказка… Хотя сам он не спал до 4 утра – отмечал рождение сына у друга, но раз такое дело... Он побывал во многих странах мира, у него были интересные суждения по всем вопросам, которые часто совпадали с моими, что бывает не так часто. Я понимала, что он просто хочет на меня посмотреть потому что на том форуме я развела вокгур себя таинственность. И я ошиблась. Словилась на крючок. По видимому он совсем не такой меня представлял и прощаясь возле КПП Максим странно и насмешливо провел меня взглядом...
КПП Успенка прошла без проблем. Матвеев Курган тоже. Хотя заполнять декларацию – ручек не дают, а мурая тетка продает их там за 5 грн. И вот в моем чистеньком загранпаспорте появилась первая печать. Это приятно. Раньше путешествия ограничивались рідной ненькой, за которой хочу немного соскучиться. Здесь мне все до боли известно. По лицам скажу, кто за кого голосовал.
За КПП остановилась первая попавшаяся легковушка (в машинах не разбираюсь, поэтому у меня два критерия: шестерка и крутая тачка). Хотя в салоне сидело два человека, водитель без проблем взялся подкинуть до Ростова. По пути разговорилась с его пассажиром. Якобы водитель фуры, которому надо в Батайск на таможню переоформить документы. Еле от него потом отвязалась. Я собиралась переночевать у своей подруги в Ростове, и дядька вызвался меня сопровождать, наверное в надежде, что ему предложат какое-то развлечение. В Ростове села не на ту маршрутку, попросила водителя высадить, и дядька – за мной… Пришлось строго попросить его ехать по своим делам.
Переночевав у подруги в Батайске – с утра иду на трассу. Подруга отговаривала… Где ты будешь спать? Куда едешь? Через Дагестан? Чечню? Тебя там украдут и в рабство сдадут! И в дополнение несколько страшных историй.
… А я иду искать позицию. Искать приходится долго, потому что за Батайском череда мостов, на которых водители не останавливаются. Атласа у меня не было по причине, от меня не зависящей. Приходилось ориентироваться на местности. Кстати, все вольные путешественники знают, что за Ростовом трудно стопить, лучше ловить машину раньше, но выхода нет. Надо идти вперед. Наконец, АЗС. Первый же попавшийся водитель фуры едет на Махачкалу, но в обед. Сейчас он едет в Аксай искать аккумулятор. Договариваемся, что если до обеда не уеду, он подхватит меня за развязкой. Пошла искать развязку и стала на дорогу на Сальск. Трафик слабый, по памяти помню, что мне нужна трасса М4. А здесь не трасса, а какая-то сельская дорога. Предлагают подбросить до Сальска, но внутренний голос подсказывает, что тут что-то не так. Наконец русоволосый веселый и добрый водитель фуры не пожалев своего времени капитально остановился, достал атлас и терпеливо объяснил, что я стою не на той дороге. Поблагодарив его, пошла искать махачкалинскую трассу. Стояла полчаса. За все это время научилась разговаривать с водителями. Остановился полуармянин-полуукраинец Семен, который ехал до Краснодара. Сказка! Пожаловалась Семену, что сколько проехало русских – никто даже не смотрит в мою сторону. Останавливались только кавказцы, но они или ехали на малые расстояния или не в ту сторону. Семен развел руками. Ему не в первой это слышать. Что поделаешь? Боятся…
После Семена меня подхватил получеркес-полуукраинец Эдик и домчал до Невинномысска. Я поняла, что надо держаться трассы М29 и тогда рано или поздно попаду в Махачкалу. Тут меня взял на борт россиянин Александр и повез по совсем другой дороге до Ставрополя. Когда он меня высадил, оказалось, что это дорога на Элисту, и в Махачкалу теперь надо ехать через Элисту. Я была в шоке… Какая Элиста? Элиста – это где-то возле Астрахани. Что делать? Около дороги стоял микроавтобус, возле которого толпились кавказцы. Я уже понимала, что в кавказцах – мое спасение. Один из них дагестанец Серафутдин сказал, что едет до Буденновска и подбросит меня туда. Слава Аллаху! Помню по карте, что дорога через Буденновск идет почти параллельно М29. Но не через Элисту же! Серафутдин – первый дагестанец не моем пути. Он разговаривал по телефону на табасаранском языке. Табасаранский язык занесён в Книгу рекордов Гиннесса как один из самых сложных языков мира. 48 падежей! Классный такой хлопчик Серафутдин… Высадил где-то в 21.00 под Буденновском, сказал, что сейчас будет идти автобус на Махачкалу и я его могу поймать. Но автобус промчался мимо… Не успела поднять руку - остановилась шестерка… Муслим оказался арендатором земель и хозяином макаронных фабрик. Полный цикл. А на шестерке ездит по полям. Он провез мимо своего дома до придорожного кафе и сказал, что отсюда много автобусов на Махачкалу, а водители тут останавливаются поужинать. Не успела выпить чай, как опять вырисовался Муслим! Он сказал, что его племянник сейчас едет ночью на Махачкалу и довезет меня туда. На радостях я обняла Муслима и кажется даже поцеловала. Дагестан – the best! Вот и начался Кавказ… Настоящий Кавказ, который я так хотела увидеть и прощупать своими глазами, каждой своей клеточкой…
Арслан… Эту ночь я не забуду никогда. Мы летели на бешеной скорости, вспоминая добрым словом нашего любимого дядю Муслима. Звучала громко музыка. «Кавказ – горячая кровь течет … Кавказцы – вместе! Кавказ идет!» Арслан Амирханов– даргинец. Он мне страшно напоминал Дьюда из Roadracers… Арслан мне рассказал о жизни молодежи Дагестана и вообще. Дагестанцы – ужасно понтовитые: присаженная машина, затемненные стекла, громкая музыка, бешеная скорость, горячая кровь. Арслан включил песню на даргинском языке и начал подпевать.. Барабаны отбивали вместе: он – на руле, а я – на коленях. Говорят, что Дагестан сейчас опаснее Чечни… Но что мне до этого? Я начинаю привыкать к кавказской музыке. И забегая наперед скажу, что к счастью не услышала больше ни одной русской песни в маршрутке или по телевизору. Никакого Киркорова, никаких других убожеств. КАВКАЗЦЫ СЛУШАЮТ СВОЮ МУЗЫКУ! И даже если она на русском языке, то она – о них. Я привыкаю к восточным мотивам. Я смотрю на профиль Арслана и не могу отвести от него глаз. Останавливаемся в кафе и Арслан угощает меня хинкалом. Национальное блюдо, очень сытное: сушеное мясо (приваренное), картофель и кусочки вареного теста (как если бы наши галушки раскатали и нарезали квадратиками). Высаживает меня в Избербаше в 4.00 утра возле какого-то кафе, где расположились мутные личности… Я скользнула в темноту на ступеньки и 2 часа просидела там в мраке в ожидании рассвета…Благоларя Арслану я сделала 1000 км в сутки, что для новичка - прекрасный результат. Хотя путешествие и не ценно количеством километров, но... это тоже приятно.
Маршрутка довезла до Дербента… Дербент – сказочный город. Мужчины сидят у дверей дома и пьют чай… Красавица дагестанка Соня показывает мне дорогу, по пути разговорились. Когда через несколько часов я покидаю этот город половина жителей – мои знакомые. Соня машет мне рукой… Мужчины спрашивают: ну как вам наша страна? The best! Я влюбилась в вашу страну, страну, где мужчины пьют чай, а не водку, страну горячих голов, страну, которую никогда не завоюют... Никогда. Кавказ никогда не завоевать. Если даже мы, мягкие податливые украинцы, вяло сопротивляемся, то Кавказ – нет. Никогда. Теперь я буду следить за новостями Северного Кавказа и болеть душой за каждого ее жителя. Я верю, что через годы все северокавказские республики будут самостоятельными. Они найдут между собой общий язык, как находят его и теперь. Без участия мифического большого брата.
Трое дагестанцев машут: сфотографируй и нас! Я смеюсь: откуда вы знаете, что я всех снимаю?
На пешеходном КПП «Таргикент-Кизляр» спокойно. Новая страна… Полюблю ли я ее так, как Дагестан? Тем более, что с одним из ее отщепенцев я регулярно встречаюсь в суде.
Здесь все по-другому. До Баку еду на маршрутке. Азербайджанки интересуются, кто я и куда. Говорю, что в Баку есть вписка. Сами предлагают телефон – позвони, предупреди, что приехала! Женщина сзади доброжелательно поправляет мою задравшуюся футболку: здесь так не принято. Теперь всю дорогу занята одергиваем футболки – надо уважать законы страны, куда приехала. По пути ко мне подсаживается Акбар. Нет, Акбер. Произносить надо мягко. Типичный обволакивающий азербайджанец: бархатный голос, бездонные темные глаза… Он то и довез меня до вписки, ведь манатов на руках еще нет, да и Баку – огромный город… Акбар передал меня с рук на руки турку Али и поехал дальше, к себе домой.
… Али – удивительный рассказчик. Он плохо знает русский, но его можно слушать часами. Азербайджан и Турция – это как одна страна, по телевизору – национальная музыка, свои фильмы, свои сериалы… Али угощает национальными блюдами. На следующий день я гуляю по Баку. С удивлением наблюдаю, как в автобусах все женщины сидят. Неважно – молодые или в возрасте. Азербайджанскому мужчине сидеть в автобусе – западло. Воспитание такое… Бакинская набережная – супер! В Азербайджане мало туристов.
Специально, как я поняла, туда никто не едет, только
транзитом, поэтому они не испорчены туристами и очень отзывчивы.
Услышав, что я с Украины два турка, у которых я спросила, где улица, на
которой стояла проститутка из «Бриллиантовой руки» улыбаются: Роксолана!
Я радуюсь. Оказывается, Киев основали турки и Кий Ев – по ихнему что-то
значит. Я ответила, что мне надо еще переварить эту информацию. Бегу к
Али готовить ужин. Он приходит к 18.00 – надо успеть сварить постный
борщ и сырники. Чувствую себя второй женой Али. 
А цены в супермаркете – мама дорогая! Борщ и сырники - почти 100 гривен. Помидоры по нашему – 21 грн. Но в подъезде у Али маленький магазинчик, где мятые помидоры удалось купить по 4 грн.
Та не так сталося, як гадалося… Вырисовалась реальная вторая жена, все взяла в свои руки и взялась наливать борщ в пиалы. Короче ели капусту в воде. Что ж… Даже в третьи жены я не гожусь… Затрут на последнее место.
Наутро – снова в дорогу. Трасса на Тбилиси…
Удивительное
наблюдение. Безногий просит милостыню. Спокойно стоит на обочине, не
лезет ни в какие машины. Останавливается турок, выходит из машины и дает
деньги. Услышав, что я до Гянджи, машет – давай. Но едва отъехав,
машина заглохла. «Problem», вздыхает турок. На самомм деле, я просто забыла предупредить его, что еду бесплатно, и через 15 минут хитрый турок это понял чутьем. Ну да ладно...Следующим подхватывает меня
Рагим.
Провозит 100 км, удивляется такой путешественнице, покупает вареную кукурузу (удивительно вкусная. У нас обычно или недозрелая или перезрелая, а тут – в самый раз) и два граната. Приглашает вместе попить чай. С удовольствием бы… Удача для путешественника - познакомитьтся поближе с местными, узнать их обычаи и вникнуть в подробности быта и жизни. Но… По независящим от меня обстоятельствам, надо лететь вперед. За Рагимом – Вюсал. Но перед ним остановился милиционер и начал рассказывать, где автовокзал.
Вюсал – банкир, едет в Гянджу из командировки. Его директор работал в моем городе, а это значит, что мы с ним почти родственники. Директор Вюсала встречает нас на пороге банка. Быстро фотографируемся на память, директор вызывает своего таксиста, платит ему и тот везет на автовокзал. «Азербайджан – the best!» - только и успеваю крикнуть. Таксист впихивает меня в маршрутку поверх других голов, и – вперед к границе.
И вот – передо мной Грузия… Обычно все хотят в Грузию, но мне еще не хочется расставаться с приветливым Азербайджаном… На КПП начинаю сыпать грузинскими фразами. Окружающие грузины доброжелательно посмеиваются.
Тбилиси – европейский город. Стильная молодежь, неформалы… Знаменитые бани и все такое. Но я жажду общения. Мне хочется посидеть на корточках в подземном переходе и послушать музыку неформалов. Для меня достопримечательности – это только антураж. Вижу – магазинчик, на стульчике сидит продавщица - армянка Мариэтта. Покупаю легкое пиво и усаживаюсь на стульчик Мариэтты и мы с ней ведем неторопливые житейские беседы…
Но надо ехать дальше. А дальше – Мцхета, удивительная Мцхета.
Ночую в
палатке, над головой трасса. Конечно, лучше было бы поставить палатку
на речке, но это от меня не зависит. Первый раз сплю в спальнике,
который купила в секонде за 50 грн. Весит – 800 гр, теплый – как мамино
пуховое одеяло. Палатка, правда, стоит кривовато, но ничего. Утром
немного пошатывало… Наверное от недоедания.
Теперь – на Джвари. Прямую дорогу пропустила, пришлось лезть
внаглую. Вот где вспомнила милую Демирджи! Что после нее вскарабкаться
метров 300? Потихоньку влезла... Тропы там не каменистые, и особого
труда взобраться не составило. Назад шла как белые люди – по
протоптанной дороге.
Что дальше? Гори…Честно говоря, глаза б мои не видели этого Гори (в смысле не самого Гори с его жителями, а музея Сталина, с которым этот город ассоциируется) , но… Не все от меня зависит. В грузинском языке нет ударения. ГОрИ – так меня поправляют грузины. В Тбилиси захожу в кафе подкрепиться. Стою нерешительно на пороге... За столиком – грузин лет 40-45. Усадил... Узнав откуда, попросил: «Посиди, я давно не говорил по-русски. «Нам бы ваши проблемы», - только и ответила. Просидела в кафе где-то час. Обсудили всевозможные проблемы: политические, житейские, экономические. Гела, официантка Нино, повар Джамал – я люблю вас! Мне не нужны холодные крепостные стены, мне нужны люди. Я хочу говорить с ними, слушать их, слышать их…Я хочу знать как они живут, я хочу знать их проблемы и успехи.
В ГОрИ – музей Сталина. Что нового может рассказать мне
экскурсовод? Чего я еще не знаю о Сталине? Сижу в скверике, всматриваюсь
в людей. Один мужчина подсаживается. Хочет в Россию, на заработки, но
россияне не впускают. А у него нет работы. Что делать? Как жить? Отвожу
глаза… Оказывается, у нас не все так плохо. А вот место памятника,
который снесли за одну ночь. Пошла все-таки посмотреть дом, где родился
Сталин. Экскурсовод, молодой парень, спросил: «Ваш билет?». Нет билета.
«No problem. You may take url picture. I’ll wait”. Больше всего туристов
в Грузии – поляки. Они – повсюду. За ними никуда не успеешь. На втором
месте – из Израиля, но те приезжают организованно большими автобусами.
Миша развивает туризм, но местные этим недовольны, и я с ними согласна.
Туристы приехали и уехали, а проблемы остались.
Из ГОрИ душа просится через Ахалцехи – на Армению. Да, там ездят на
ишаках, как предупреждают местные, но мне надоело уже осматривать
столицы. Мне хочется заблудиться, зависнуть в каком-нибудь кишлаке
(селе, ауле) или как там это у них называется. Мне хочется подальше в
глушь. Но не все от меня зависит, и я еду в Тбилиси. Там я наконец
принимаю твердое решение – на Казбеги и домой. Конечно, я могла
зависнуть в Тбилиси и у меня там была вписка, но я еду домой. На вокзале
иду покупать в дорогу Боржоми. Продавцы – два грузина, выбивают мне
чек. Удивляюсь, что в палатке выбивают чеки. Откуда, спрашивают?
Украина? О, Украина-Грузия –дружба. Жалуюсь, что приходится уезжать, а
ведь только начала чувствовать Грузию. Только-только почувствовала ее
запах, ее вкус. Они так сочувственно и понимающе подбадривали меня, что
мне казалось, что я среди самых родных мне людей. Фотографируемся на
прощание. Раздаются ободряющие аплодисменты – так Тбилиси провожает
меня домой.
В Казбеги добираюсь в темноте. На остановке встречает хозяйка хостела. Просит 20 лари. У меня в кармане – 5. Объясняю, что у меня есть палатка. Просит 5 лари, чтобы я могла поставить палатку в ее дворе. «Совести нет», - прокомментировали утром таксисты ее поведение.
На остановке – Интернет-кафе. В дверях – красавец-грузин. Ни слова по-русски. Я улыбаюсь: «Рогори тквени сахели?». Он обалдел… Георгий. «Ме мквиа Ирина … Ме Украинидад варт». В итоге Григорий отвел меня в соседний двор и показал уютное местечко. Там мы с ним за 5 минут в темноте поставили палатку. И совершенно правильно, а никак не криво. Потом мы пошли в его кафе, пили там кофе, показывали друг другу свои странички в Интернете, смотрели фотографии, смеялись и я изображала ему жестами свои приключения. Георгий отвел меня в палатку и сказал, что я молодец. Мы с ним обнялись на прощание, он застегнул молнию на палатке и пожелал мне спокойной ночи. Спала как в колыбели. Легкий ветерок шевелил палатку, но за каменным забором было тихо. Теплый спальник – длинный, в нем можно скрутиться калачиком. Это как укрывшись с головой одеялом. Утром, опять пошатываясь, собрала все свои вещи и села на лавочку. Половину скисшего хачапури, купленного в ГОрИ отдала местной собаке. А сама пила водичку с печеньем. Так мы и сидели: собака дома, я – бездомная.
Передала через таксистов сувениры для Георгия и вперед – на
Верхний Ларс. Через границу до Владикавказа переезжала на крутой тачке
вместе с чемпионом то ли России, то ли СССР по дзю-до. Классный осетин,
очень сдержанный, недоступный, как собственно и окружавшие нас скалы.
Иногда его лицо осветляла загадочная улыбка... Как будто теплая и
ласковая волна набегала на суровый и неприступный утес.
Вот и все. Дальше – неинтересно. На автобусах – домой через порт Кавказ.
Как всегда в это лето из Крыма билетов нет, пришлось урывками добираться до дома. В Керчи проводница в последний момент впихнула меня в поезд по Джанкоя. Не успев даже поесть, я попросила кофе и она мне принесла удивительно вкусный кофе. Нашла в рюкзаке кусок булки, пообедала и в блаженстве растянулась на нижней полке. Рядом ехали крымские татары и из их разговора я поняла, что они едут на свадьбу племянника. Крымскотатарский язык - уже почти как родной... Под их неторопливые беседы я и заснула...
… Теперь надо признаться, что все это время рядом со мной был попутчик. Это он «забыл» атлас автомобильных дорог. Он висел грузом на моей ноге, вечно хмурый. Абсолютно без чувства юмора. Он вечно был чем-то недоволен. Недоволен теми, кто нас подвозил, недоволен тем, что нам рассказывали. Он говорил, что и так все знает. Он оживал только тогда, когда добирался до очередной достопримечательности. Попутчик ему был нужен только для того, чтобы запечатлевать на фоне всех церквей и крепостей его унылую физиономию. Я даже удивилась: зачем было куда-то ехать? Можно было на фотошопе брать из Интернета фотографии и шлепать туда свою пресную, вечно с одним выражением, физу? Бесконечное клацание «на фоне»… Когда я предложила пойти в Тбилиси ночевать в «логово» автостопщиков» – дяде Марату, где люди со всего мира спят на полу, он пошутил единственный раз за дорогу: «Мне и одной автостопщицы хватает». Он постоянно вел сепаратные переговоры за моей спиной с таксистами, и спрашивал в Баку, как ему добраться до Еревана. В Тбилиси он интересовался: «А в Армении есть что посмотреть?» Он хотел все знать наперед. Он страшно боялся ехать через Дагестан и в Избербаше вопрошал небо: что он скажет своему начальнику, если тот вдруг узнает, что он провел свой отпуск на ступеньках какого-то кафе с подозрительными личностями? Успокаивался лишь застыв на фоне крепости или церкви, которая должна быть обязательно занесена в списки ЮНЕСКО, чтобы он обратил на нее свое внимание. Ему было плевать, ужинала я или нет. Он говорил, что это мои проблемы, если я не успеваю купить себе поесть. Он постоянно куда-то спешил. Он стабильно спешил. Скорее к той крепости, поскорее добраться туда-то. Он не умел носить рюкзак. От детского веса в 8 кг он быстро устал, потому что носил его на плечах, хотя я умоляла его защелкивать пояс. Короче, виновата сама. Вовремя не разобралась, что каждый из нас видел эту поездку по-своему.
Тем не менее, все было супер. Если бы он не «забыл» атлас, я бы никогда не встретила Арслана и «нашего любимого дядю Муслима». Если бы он не бросил меня в Казбеги, я бы не провела 2 часа в обществе Георгия.
Все было так, как было. Я узнала Дагестан, я познала Азербайджан, я начала чувствовать Грузию. А Армения… Что Армения? Она от меня не убежит…
Наконец, устроились все дела. Вырвала себе отпуск на две недели за свой счет и – поскорее бы покинуть душный офис. В последние дни душа пела:
Но странный стук зовет: "В дорогу!" Может сердца, а может стук в дверь. И когда я обернусь на пороге, Я скажу одно лишь слово: "Верь!"
А ведь и страшно… По утрам просыпаюсь в ужасе: куда я еду? Зачем? Вот сейчас я сплю в своей теплой кровати. А завтра? На сырой земле? В лесу с волками? Немытая? Нечесаная?
Окружающие и родня в шоке. Никто меня не понимает: «Купи путевку и езжай на здоровье! Зачем автостопом?».
Но зов дороги сильнее. И автостоп ближе по душе. Ведь по натуре я – бродяга… J И я хочу увидеть мир своими глазами. Да и откуда у меня лишние 700 евро на путевку?
… И вот в субботу 10 сентября 2011 года выхожу на вокзале в Донецке. Теперь маршрутками надо добраться на КПП Успенка. Присела на дорожку на лавочку перед вокзалом. Страх наполовину ушел, но внутри еще есть какая-то неопределенность. Еще можно вернуться. Но один парень с турфорума вызвался подвезти на КПП. Сказка… Хотя сам он не спал до 4 утра – отмечал рождение сына у друга, но раз такое дело... Он побывал во многих странах мира, у него были интересные суждения по всем вопросам, которые часто совпадали с моими, что бывает не так часто. Я понимала, что он просто хочет на меня посмотреть потому что на том форуме я развела вокгур себя таинственность. И я ошиблась. Словилась на крючок. По видимому он совсем не такой меня представлял и прощаясь возле КПП Максим странно и насмешливо провел меня взглядом...
КПП Успенка прошла без проблем. Матвеев Курган тоже. Хотя заполнять декларацию – ручек не дают, а мурая тетка продает их там за 5 грн. И вот в моем чистеньком загранпаспорте появилась первая печать. Это приятно. Раньше путешествия ограничивались рідной ненькой, за которой хочу немного соскучиться. Здесь мне все до боли известно. По лицам скажу, кто за кого голосовал.
За КПП остановилась первая попавшаяся легковушка (в машинах не разбираюсь, поэтому у меня два критерия: шестерка и крутая тачка). Хотя в салоне сидело два человека, водитель без проблем взялся подкинуть до Ростова. По пути разговорилась с его пассажиром. Якобы водитель фуры, которому надо в Батайск на таможню переоформить документы. Еле от него потом отвязалась. Я собиралась переночевать у своей подруги в Ростове, и дядька вызвался меня сопровождать, наверное в надежде, что ему предложат какое-то развлечение. В Ростове села не на ту маршрутку, попросила водителя высадить, и дядька – за мной… Пришлось строго попросить его ехать по своим делам.
Переночевав у подруги в Батайске – с утра иду на трассу. Подруга отговаривала… Где ты будешь спать? Куда едешь? Через Дагестан? Чечню? Тебя там украдут и в рабство сдадут! И в дополнение несколько страшных историй.
… А я иду искать позицию. Искать приходится долго, потому что за Батайском череда мостов, на которых водители не останавливаются. Атласа у меня не было по причине, от меня не зависящей. Приходилось ориентироваться на местности. Кстати, все вольные путешественники знают, что за Ростовом трудно стопить, лучше ловить машину раньше, но выхода нет. Надо идти вперед. Наконец, АЗС. Первый же попавшийся водитель фуры едет на Махачкалу, но в обед. Сейчас он едет в Аксай искать аккумулятор. Договариваемся, что если до обеда не уеду, он подхватит меня за развязкой. Пошла искать развязку и стала на дорогу на Сальск. Трафик слабый, по памяти помню, что мне нужна трасса М4. А здесь не трасса, а какая-то сельская дорога. Предлагают подбросить до Сальска, но внутренний голос подсказывает, что тут что-то не так. Наконец русоволосый веселый и добрый водитель фуры не пожалев своего времени капитально остановился, достал атлас и терпеливо объяснил, что я стою не на той дороге. Поблагодарив его, пошла искать махачкалинскую трассу. Стояла полчаса. За все это время научилась разговаривать с водителями. Остановился полуармянин-полуукраинец Семен, который ехал до Краснодара. Сказка! Пожаловалась Семену, что сколько проехало русских – никто даже не смотрит в мою сторону. Останавливались только кавказцы, но они или ехали на малые расстояния или не в ту сторону. Семен развел руками. Ему не в первой это слышать. Что поделаешь? Боятся…
После Семена меня подхватил получеркес-полуукраинец Эдик и домчал до Невинномысска. Я поняла, что надо держаться трассы М29 и тогда рано или поздно попаду в Махачкалу. Тут меня взял на борт россиянин Александр и повез по совсем другой дороге до Ставрополя. Когда он меня высадил, оказалось, что это дорога на Элисту, и в Махачкалу теперь надо ехать через Элисту. Я была в шоке… Какая Элиста? Элиста – это где-то возле Астрахани. Что делать? Около дороги стоял микроавтобус, возле которого толпились кавказцы. Я уже понимала, что в кавказцах – мое спасение. Один из них дагестанец Серафутдин сказал, что едет до Буденновска и подбросит меня туда. Слава Аллаху! Помню по карте, что дорога через Буденновск идет почти параллельно М29. Но не через Элисту же! Серафутдин – первый дагестанец не моем пути. Он разговаривал по телефону на табасаранском языке. Табасаранский язык занесён в Книгу рекордов Гиннесса как один из самых сложных языков мира. 48 падежей! Классный такой хлопчик Серафутдин… Высадил где-то в 21.00 под Буденновском, сказал, что сейчас будет идти автобус на Махачкалу и я его могу поймать. Но автобус промчался мимо… Не успела поднять руку - остановилась шестерка… Муслим оказался арендатором земель и хозяином макаронных фабрик. Полный цикл. А на шестерке ездит по полям. Он провез мимо своего дома до придорожного кафе и сказал, что отсюда много автобусов на Махачкалу, а водители тут останавливаются поужинать. Не успела выпить чай, как опять вырисовался Муслим! Он сказал, что его племянник сейчас едет ночью на Махачкалу и довезет меня туда. На радостях я обняла Муслима и кажется даже поцеловала. Дагестан – the best! Вот и начался Кавказ… Настоящий Кавказ, который я так хотела увидеть и прощупать своими глазами, каждой своей клеточкой…
Арслан… Эту ночь я не забуду никогда. Мы летели на бешеной скорости, вспоминая добрым словом нашего любимого дядю Муслима. Звучала громко музыка. «Кавказ – горячая кровь течет … Кавказцы – вместе! Кавказ идет!» Арслан Амирханов– даргинец. Он мне страшно напоминал Дьюда из Roadracers… Арслан мне рассказал о жизни молодежи Дагестана и вообще. Дагестанцы – ужасно понтовитые: присаженная машина, затемненные стекла, громкая музыка, бешеная скорость, горячая кровь. Арслан включил песню на даргинском языке и начал подпевать.. Барабаны отбивали вместе: он – на руле, а я – на коленях. Говорят, что Дагестан сейчас опаснее Чечни… Но что мне до этого? Я начинаю привыкать к кавказской музыке. И забегая наперед скажу, что к счастью не услышала больше ни одной русской песни в маршрутке или по телевизору. Никакого Киркорова, никаких других убожеств. КАВКАЗЦЫ СЛУШАЮТ СВОЮ МУЗЫКУ! И даже если она на русском языке, то она – о них. Я привыкаю к восточным мотивам. Я смотрю на профиль Арслана и не могу отвести от него глаз. Останавливаемся в кафе и Арслан угощает меня хинкалом. Национальное блюдо, очень сытное: сушеное мясо (приваренное), картофель и кусочки вареного теста (как если бы наши галушки раскатали и нарезали квадратиками). Высаживает меня в Избербаше в 4.00 утра возле какого-то кафе, где расположились мутные личности… Я скользнула в темноту на ступеньки и 2 часа просидела там в мраке в ожидании рассвета…Благоларя Арслану я сделала 1000 км в сутки, что для новичка - прекрасный результат. Хотя путешествие и не ценно количеством километров, но... это тоже приятно.
Маршрутка довезла до Дербента… Дербент – сказочный город. Мужчины сидят у дверей дома и пьют чай… Красавица дагестанка Соня показывает мне дорогу, по пути разговорились. Когда через несколько часов я покидаю этот город половина жителей – мои знакомые. Соня машет мне рукой… Мужчины спрашивают: ну как вам наша страна? The best! Я влюбилась в вашу страну, страну, где мужчины пьют чай, а не водку, страну горячих голов, страну, которую никогда не завоюют... Никогда. Кавказ никогда не завоевать. Если даже мы, мягкие податливые украинцы, вяло сопротивляемся, то Кавказ – нет. Никогда. Теперь я буду следить за новостями Северного Кавказа и болеть душой за каждого ее жителя. Я верю, что через годы все северокавказские республики будут самостоятельными. Они найдут между собой общий язык, как находят его и теперь. Без участия мифического большого брата.
Трое дагестанцев машут: сфотографируй и нас! Я смеюсь: откуда вы знаете, что я всех снимаю?
На пешеходном КПП «Таргикент-Кизляр» спокойно. Новая страна… Полюблю ли я ее так, как Дагестан? Тем более, что с одним из ее отщепенцев я регулярно встречаюсь в суде.
Здесь все по-другому. До Баку еду на маршрутке. Азербайджанки интересуются, кто я и куда. Говорю, что в Баку есть вписка. Сами предлагают телефон – позвони, предупреди, что приехала! Женщина сзади доброжелательно поправляет мою задравшуюся футболку: здесь так не принято. Теперь всю дорогу занята одергиваем футболки – надо уважать законы страны, куда приехала. По пути ко мне подсаживается Акбар. Нет, Акбер. Произносить надо мягко. Типичный обволакивающий азербайджанец: бархатный голос, бездонные темные глаза… Он то и довез меня до вписки, ведь манатов на руках еще нет, да и Баку – огромный город… Акбар передал меня с рук на руки турку Али и поехал дальше, к себе домой.
… Али – удивительный рассказчик. Он плохо знает русский, но его можно слушать часами. Азербайджан и Турция – это как одна страна, по телевизору – национальная музыка, свои фильмы, свои сериалы… Али угощает национальными блюдами. На следующий день я гуляю по Баку. С удивлением наблюдаю, как в автобусах все женщины сидят. Неважно – молодые или в возрасте. Азербайджанскому мужчине сидеть в автобусе – западло. Воспитание такое… Бакинская набережная – супер! В Азербайджане мало туристов.
А цены в супермаркете – мама дорогая! Борщ и сырники - почти 100 гривен. Помидоры по нашему – 21 грн. Но в подъезде у Али маленький магазинчик, где мятые помидоры удалось купить по 4 грн.
Та не так сталося, як гадалося… Вырисовалась реальная вторая жена, все взяла в свои руки и взялась наливать борщ в пиалы. Короче ели капусту в воде. Что ж… Даже в третьи жены я не гожусь… Затрут на последнее место.
Наутро – снова в дорогу. Трасса на Тбилиси…
Провозит 100 км, удивляется такой путешественнице, покупает вареную кукурузу (удивительно вкусная. У нас обычно или недозрелая или перезрелая, а тут – в самый раз) и два граната. Приглашает вместе попить чай. С удовольствием бы… Удача для путешественника - познакомитьтся поближе с местными, узнать их обычаи и вникнуть в подробности быта и жизни. Но… По независящим от меня обстоятельствам, надо лететь вперед. За Рагимом – Вюсал. Но перед ним остановился милиционер и начал рассказывать, где автовокзал.
Вюсал – банкир, едет в Гянджу из командировки. Его директор работал в моем городе, а это значит, что мы с ним почти родственники. Директор Вюсала встречает нас на пороге банка. Быстро фотографируемся на память, директор вызывает своего таксиста, платит ему и тот везет на автовокзал. «Азербайджан – the best!» - только и успеваю крикнуть. Таксист впихивает меня в маршрутку поверх других голов, и – вперед к границе.
И вот – передо мной Грузия… Обычно все хотят в Грузию, но мне еще не хочется расставаться с приветливым Азербайджаном… На КПП начинаю сыпать грузинскими фразами. Окружающие грузины доброжелательно посмеиваются.
Тбилиси – европейский город. Стильная молодежь, неформалы… Знаменитые бани и все такое. Но я жажду общения. Мне хочется посидеть на корточках в подземном переходе и послушать музыку неформалов. Для меня достопримечательности – это только антураж. Вижу – магазинчик, на стульчике сидит продавщица - армянка Мариэтта. Покупаю легкое пиво и усаживаюсь на стульчик Мариэтты и мы с ней ведем неторопливые житейские беседы…
Что дальше? Гори…Честно говоря, глаза б мои не видели этого Гори (в смысле не самого Гори с его жителями, а музея Сталина, с которым этот город ассоциируется) , но… Не все от меня зависит. В грузинском языке нет ударения. ГОрИ – так меня поправляют грузины. В Тбилиси захожу в кафе подкрепиться. Стою нерешительно на пороге... За столиком – грузин лет 40-45. Усадил... Узнав откуда, попросил: «Посиди, я давно не говорил по-русски. «Нам бы ваши проблемы», - только и ответила. Просидела в кафе где-то час. Обсудили всевозможные проблемы: политические, житейские, экономические. Гела, официантка Нино, повар Джамал – я люблю вас! Мне не нужны холодные крепостные стены, мне нужны люди. Я хочу говорить с ними, слушать их, слышать их…Я хочу знать как они живут, я хочу знать их проблемы и успехи.
В Казбеги добираюсь в темноте. На остановке встречает хозяйка хостела. Просит 20 лари. У меня в кармане – 5. Объясняю, что у меня есть палатка. Просит 5 лари, чтобы я могла поставить палатку в ее дворе. «Совести нет», - прокомментировали утром таксисты ее поведение.
На остановке – Интернет-кафе. В дверях – красавец-грузин. Ни слова по-русски. Я улыбаюсь: «Рогори тквени сахели?». Он обалдел… Георгий. «Ме мквиа Ирина … Ме Украинидад варт». В итоге Григорий отвел меня в соседний двор и показал уютное местечко. Там мы с ним за 5 минут в темноте поставили палатку. И совершенно правильно, а никак не криво. Потом мы пошли в его кафе, пили там кофе, показывали друг другу свои странички в Интернете, смотрели фотографии, смеялись и я изображала ему жестами свои приключения. Георгий отвел меня в палатку и сказал, что я молодец. Мы с ним обнялись на прощание, он застегнул молнию на палатке и пожелал мне спокойной ночи. Спала как в колыбели. Легкий ветерок шевелил палатку, но за каменным забором было тихо. Теплый спальник – длинный, в нем можно скрутиться калачиком. Это как укрывшись с головой одеялом. Утром, опять пошатываясь, собрала все свои вещи и села на лавочку. Половину скисшего хачапури, купленного в ГОрИ отдала местной собаке. А сама пила водичку с печеньем. Так мы и сидели: собака дома, я – бездомная.
Вот и все. Дальше – неинтересно. На автобусах – домой через порт Кавказ.
Как всегда в это лето из Крыма билетов нет, пришлось урывками добираться до дома. В Керчи проводница в последний момент впихнула меня в поезд по Джанкоя. Не успев даже поесть, я попросила кофе и она мне принесла удивительно вкусный кофе. Нашла в рюкзаке кусок булки, пообедала и в блаженстве растянулась на нижней полке. Рядом ехали крымские татары и из их разговора я поняла, что они едут на свадьбу племянника. Крымскотатарский язык - уже почти как родной... Под их неторопливые беседы я и заснула...
… Теперь надо признаться, что все это время рядом со мной был попутчик. Это он «забыл» атлас автомобильных дорог. Он висел грузом на моей ноге, вечно хмурый. Абсолютно без чувства юмора. Он вечно был чем-то недоволен. Недоволен теми, кто нас подвозил, недоволен тем, что нам рассказывали. Он говорил, что и так все знает. Он оживал только тогда, когда добирался до очередной достопримечательности. Попутчик ему был нужен только для того, чтобы запечатлевать на фоне всех церквей и крепостей его унылую физиономию. Я даже удивилась: зачем было куда-то ехать? Можно было на фотошопе брать из Интернета фотографии и шлепать туда свою пресную, вечно с одним выражением, физу? Бесконечное клацание «на фоне»… Когда я предложила пойти в Тбилиси ночевать в «логово» автостопщиков» – дяде Марату, где люди со всего мира спят на полу, он пошутил единственный раз за дорогу: «Мне и одной автостопщицы хватает». Он постоянно вел сепаратные переговоры за моей спиной с таксистами, и спрашивал в Баку, как ему добраться до Еревана. В Тбилиси он интересовался: «А в Армении есть что посмотреть?» Он хотел все знать наперед. Он страшно боялся ехать через Дагестан и в Избербаше вопрошал небо: что он скажет своему начальнику, если тот вдруг узнает, что он провел свой отпуск на ступеньках какого-то кафе с подозрительными личностями? Успокаивался лишь застыв на фоне крепости или церкви, которая должна быть обязательно занесена в списки ЮНЕСКО, чтобы он обратил на нее свое внимание. Ему было плевать, ужинала я или нет. Он говорил, что это мои проблемы, если я не успеваю купить себе поесть. Он постоянно куда-то спешил. Он стабильно спешил. Скорее к той крепости, поскорее добраться туда-то. Он не умел носить рюкзак. От детского веса в 8 кг он быстро устал, потому что носил его на плечах, хотя я умоляла его защелкивать пояс. Короче, виновата сама. Вовремя не разобралась, что каждый из нас видел эту поездку по-своему.
Тем не менее, все было супер. Если бы он не «забыл» атлас, я бы никогда не встретила Арслана и «нашего любимого дядю Муслима». Если бы он не бросил меня в Казбеги, я бы не провела 2 часа в обществе Георгия.
Все было так, как было. Я узнала Дагестан, я познала Азербайджан, я начала чувствовать Грузию. А Армения… Что Армения? Она от меня не убежит…
Немає коментарів:
Дописати коментар